Morfina

Acabou. É isso.

Só isso.

É aquela coisa que você queria tanto, mas tanto, que perdeu a graça. Que você queria tanto que acabasse que, quando acabou de vez, a ficha não caiu, e você ficou anestesiado, assim, por um bom tempo. Não soltou rojão. Não pulou, cantou, dançou ou gritou. Não saiu com os amigos para comemorar - resolveu ficar em casa, vendo séries ou dormindo.

A ficha não caiu. É aquela certeza gostosa de que acabou, que vai penetrando pelas veias como morfina, formigando, aliviando aquela afobação dos anos, trazendo aquela idleness difícil de explicar, aquela paz estranha, doentia, paralisante.

Aquela paz com fundo de coração batendo um pouco mais forte quando o "e agora" passa voando na sua frente, numa fração de segundo. Se acabou, é porque outra coisa tem que começar. Se acabou, é necessário encontrar algo para colocar no lugar. Dizem por aí que é preciso "ir à luta" para poder continuar. Mas como "ir à luta", quando ainda estamos entorpecidos pela morfina da pós-fase? Quando ainda estamos amortecidos e mortos de cansaço? Quando a estrada se bi, tri, polifurca? Quando há várias certas, várias erradas, mas não tem como adivinhar qual é qual?

É meio que assim que funciona: a gente não sabe como funciona. A gente não sabe como vai ser. É esse o efeito da morfina. A gente não sabe o que sente, ou se sente. Só sabemos que, quando o efeito passar, alguma coisa vai acontecer. E a gente vai querer sugar o mundo para dentro de nós.

Enquanto isso, durmo e espero. E, enquanto espero, devaneio. Faz mais sentido para mim.